Человек остается человеком, даже идя путем трикстера. И ему свойственно относиться к своей боли, страху и мучениям серьезно. Когда он это делает, то трикстер, теряя способность шутить над собой, превращается в сползающий в безумие, трясущийся от ужаса комок боли, с расползающимися и разбегающимися в разные стороны субличностями. Трикстер чувствует, что когда-нибудь это его убьет, лишит разума и воли. Каждый раз, замерев в точке невозврата, он находит в себе гнев, дарующий силы улыбнуться и послать воздушный поцелуй Бездне, бросить в ее сторону: «Не сегодня, дорогая!». Стальная, закаленная воля командует встать и идти, ползти вперед, ломая пальцы и остатки самоуважения, и рождает почти истеричный хохот над своей слабостью, глупостью и гордостью, которым он только что чуть не поддался и который разносится по ледяным просторам его личного внутреннего ада.
От взгляда внешнего наблюдателя внутренние процессы трикстера, чаще всего, ускользают. Наблюдатель завороженно и внимательно следит за очередным безумным фокусом этого придурка. Он может быть поглощен своими чувствами, вызванными очередным поруганием границ и правил, которые спасали от честного взгляда на самого себя, а может с азартом следить за очередной забавной шуткой.